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台湾凌晨三点，是维也纳晚上八点。发一条讯息给飞力普：睡不着。你的论文进度如何？
不一会儿视讯来了，隔着万重山水但同在地球上的母子黑夜中对话：
飞：还有两三页结论就写完了。你的书怎样？
妈：在赶最后的修订，思如潮水，睡不着，想起安德烈七岁时，在街上踢球踢进了邻居的花园。我要他自己去按门钤取球，他死都不肯。这个七岁的害羞的孩子，现在是一个三十二岁的伦敦并购顾问。我在想，天哪，人生不是一场梦吗？再一个恍惚，我就是那个坐在轮椅里的美君，你和哥哥变成六十岁的我……这样想下去，觉得全身发凉，就再也睡不着了。
飞：人生如梦，你也不是今天才知道吧。还是要把每天都过好啊……
妈：明白的。所以我紧接着就在想怎么把运动习惯重建起来。
飞：其实蛮希望你有个男朋友的，可是我知道你很难，你需要的个人空间那么大那么大。我想，孤独是作家的宿命，不孤独不会变作家。我很早就从你身上认识到一个真理：我绝对不要做作家。
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