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我沿着烘干房边上走，跟上次一样。蹲着穿过“禁止通行”铁链，跟上次一样。绕过巨大的绿色立方体建筑一角，跟上次一样。突然，有东西撞到我。就我的身高来说，我不算重。但身上还有点儿肉——“再大的风也吹不走你，”我爸爸以前常说——然而黄卡人还是差点把我撞倒。
我仿佛遭到了黑色外套下藏着的一群拍着翅膀的鸟群的攻击。他嘴里吼着什么，我大吃一惊，来不及反应他在吼些什么（不是害怕，确切地说，还没来得及害怕）。
我用力一推，他踉跄着撞向烘干房，外套裹到腿上。他的后脑勺撞到金属，“砰”的一声，脏兮兮的软呢帽掉在地上。他也随之倒下，不是跌倒，而是顺势倒下。我的心一阵狂跳，继而觉得很对不住他，当他捡起帽子用一只脏手掸灰时，我的内疚感更强了。帽子再也不会变干净了，而且，很可能，他本人也将如此。
“没事吧？”我问道，我弯腰扶他的肩膀帮他起来时，他用力推开我，沿着烘干房边上迅速向后躲。可以说，他看上去像只跛腿蜘蛛，实际上当然不是。他的形象是：一个酒鬼，因为没喝酒脑袋耷拉着。他跟阿尔·坦普尔顿一样挣扎在死亡线上，五十多年前，美国还没有慈善收容所或疗养院来收留像他这样的人。要是他入过伍，退伍军人管理局可能会收留他，但谁会把他送到退伍军人管理局呢？很可能没人会这么做。
尽管有人——多半可能是工头——可能会叫警察来。他们会把他丢进醉汉拘留所，关上二十四或四十八小时。要是他在那儿没有死于震颤性精神错乱引发的抽搐，他们就会放了他。如此周而复始。
我发现自己希望前妻在这儿——她能找个匿名戒酒会收留他——可是克里斯蒂二十一年以后才出生呢。
我把公文包夹在两脚之间，伸出手给他看我手上什么都没有。但他沿着烘干房的边墙迅速退到更远的地方。短胡茬上黏着口水。我四处张望了一下，确认我们没有引起别人的注意，看到工厂的这块地方只有我们两个便再次试图和解。“我推你只是因为被你吓到了。”
“你他妈的是谁？”他问，声音跨越五个八度音域。要是我上次来时没听到过他的问题的话，我根本不知道他在问什么……尽管发音相同，音调是不是变了？我不太确定，但猜想应该没错。<i>他不会伤害你，但他跟别人不一样</i>，阿尔曾经说过：<i>他好像知道点儿什么。</i>阿尔认为这是因为1958年9月9日上午11点58分，他碰巧在兔子洞附近晒太阳，很容易受到兔子洞的影响。就像你在电视机边上使用混合器会在电视屏幕上产生静电干扰一样。很可能会这样。或者，也可能只是因为他是个醉鬼。
“不是什么要人，”我用最令他放心的语气说道。“跟你完全没有任何牵连的人。我叫乔治。
你叫什么？”
“混蛋！”他厉声说道，跑到离我更远的地方。这俩字若是他的名字，倒真是不同寻常。“你不该来这儿！”
“别急，我就走，”我说着拿起公文包，以示诚意。他将瘦削的肩膀耸到耳际，好像等着我用公文包砸他。他像只经常挨打的狗，除了挨打不会期待别的际遇。“没事，没事，行了吧？”
“滚出去，混蛋！从哪里来的滚回哪里去，别惹我！”
“放心好了。”我正从惊吓中缓过神来，残留的肾上腺素跟我的同情——或者说恼怒，混在一起。那种我对克里斯蒂产生过的恼怒，在我回家发现她一边嘴里答应改邪归正永远戒酒，一边却又酩酊大醉的时候。这些情绪，加上夏末中午时分的炎热，让我胃里一阵翻涌。就一场救援行动而言，这大概算不得一个好开场。
我想到肯纳贝克果品公司，想到根汁汽水的美妙味道
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