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我睡着了。当我醒来时，左巴已经走了。
天气寒冷，我不想起床，便伸出胳膊，从床头上方的小书架上取下一本我原来喜欢的书：《马拉美[1]诗集》。
我无目的地慢慢读着，把书合上，又打开，再放下。我第一次发现，这些诗歌都显得苍白无力、淡而无味，没有了实质，是悬在空中褪了色的空洞阴郁的词句，是高纯度的蒸馏水，没有微生物，也没有营养质，没有生命。
正如宗教失去其创造性的灵感，诸神只能用来点缀人生孤寂，或是作为墙壁诗歌的主题和装饰。那些诗就是这样，胸怀大地和孕育种子的炽热向往，变成了完美无缺的智力游戏，巧夺天工的空中楼阁。
我重新打开书本读起来。
为何这么多年来，这些诗篇一直能扣我心弦？纯粹的诗！人生变成一种清澈、透明的游戏，甚至连一滴血都没有。人的欲念、愚昧、邪恶，人的肉体、爱情、哭号，都上升为抽象的概念，在思想的熔炉里，经过炼金术的一个个程序，纯化升华。
以前令我着迷的这些东西，今晨看来，只不过是些江湖艺人的高超杂技！
但凡一种文明处于没落时期总是这样，人的苦恼总是这样结束：以魔术师般精湛娴熟的技巧创作纯诗、纯音乐、纯思想。人们没有了信仰，没有了幻想，不再期待什么，也不再惧怕什么。人们看见制造自己的泥土变成了灵魂，而这灵魂又没有容他扎下根去吸取营养的土地。最后的人已是空空如也，没有精液，没有粪便，也没有血。一切都成了字眼，一切字眼都成了语言游戏。最后的最后，人坐在极端寂静处，把语言分解成无声的数学方程式。
我惊跳起来。
“最后的人就是佛陀！”我喊道，“这就是他那可怕的奥义。佛陀就是空了的‘纯’灵魂，在他身上是虚无，他就是虚无。‘洗净你们的内脏，洗净你们的思想，洗净你们的心！’他喊道。他的脚踩在哪里，哪里就水不流，草不长，婴儿不出生。”
我想，一定要围攻他，动用魔法用语，借助魔法的节奏，向他施展魔力，把他从我肺腑中驱逐出去！我一定要向他抛出用形象构成的一张网，把他捉住，使我得到解脱！
写“佛陀”事实上已经不是一种文学游戏。
这是与埋伏在我身上的巨大毁灭力量的一场殊死搏斗。这是与吞噬我心的强大“不”字的一场决斗。而我的灵魂得救与否，更取决于这场决斗的结果。
我拿起手稿，轻快而坚决。我找到了靶子，我现在知道打击哪里了！佛陀是最后的人。而我们才刚开始，我们还没有吃够、喝够、爱够，我们还没有生活够。这个气喘吁吁的弱不禁风的老头来得太早了。让他赶快滚蛋！
我愉快地写起来，不，我不是在写。这已经不是写了，这是一场真正的战争，一场无情的捕猎、围攻，施用魔法，把野兽赶出巢穴。事实上，艺术就是一种魔法。在我们的脏腑里潜伏着阴暗的杀机，杀人、破坏、仇恨、诋毁等致命的冲动。于是，艺术似优美的笛声出现，使我们得到解脱。
我整天写、探索、斗争。到了晚上，已精疲力竭，但我感到自己前进了，攻占了敌人的几个前沿阵地。现在，我急着想看到左巴回来，好吃饭、睡觉，恢复气力，以便第二天又重新开始战斗。
左巴回来时天已经黑了。
他红光满面。
“他找到了，他也找到了！”我心想，同时等待着。
几天前，我开始对他感到厌烦，对他抱怨：“钱越亏越多了，左巴。该干的事儿快干！把架空索道安装上。要是煤搞不成，就抓木头。要不然，我们就完蛋了。”
左巴搔了搔脑袋：“钱越来越亏，老板？这，这可不妙。”
“完了，我们快没钱了，
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