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2212，1号地堡
轮子掉了一个头，轮椅发出了一声嘎吱声响。轮子每转上一圈，便会传出一声哀吟，随即又是一阵死寂，周而复始。唐纳德沉浸在这份节奏当中，任由他们推着自己前行。呼出的气体在眼前凝成了白雾，这屋子当中的彻骨寒意丝毫不亚于他骨髓当中那一份。
一排排冰棺沿着两侧铺展而来。小小的屏幕上尽是一个个闪着橙光的名字——一个个用来将过去和现在割裂的假名。唐纳德任由他们将自己朝着出口推去，一个个名字从眼前滑过。脑袋异常沉，记忆沉重，取代了梦境里渺若云烟的飘忽。
身着淡蓝服装的男子引着他穿过大门，进了走廊。他被推进了一个熟悉的房间，屋里是一张熟悉的桌子。他们将他赤裸的双脚从踏板上抬起，轮椅不停摇晃。他问多久了，自己究竟睡了多久。
“一百年。”有人说道。这也就是说，自打分组之后，已是一百六十年过去了。难怪这轮椅这么不稳——它的年龄比他还要大。在唐纳德睡过去的这漫长的百年时光里，上面的螺丝早已松动了。
他们扶他站了起来。冬眠过后，双脚依然麻木，寒冷渐渐变成了令人痛苦的刺痛。帘子被拉起，他们让他对着一只杯子撒尿。愉快而又舒爽。尿样犹如墨汁一般黑，尽是从他体内冲出的毒素。纸袍不足以让他暖和过来——他清楚这份寒意来自于自己的体内，而非这个房间。他们又让他喝了一些苦涩的液体。
“他要多久脑子才能清醒过来？”只听有人问道。
“一天，”医生道，“最早也得明天。”
他们让他坐着，抽了他的血。一名白衣白发的男子站在门口，眉头紧蹙。“尽力而为。”白衣男子朝着医生点了点头，示意他们继续，唐纳德还没来得及在飘忽的记忆当中搜寻出他的样子，他便已经消失了。眼看着那些刚从自己体内抽出来的被冻得发蓝的血液，唐纳德眩晕了。
他们选了那部熟悉的电梯。周围有人在说话，但声音却是那么遥远。唐纳德感觉像是被人喂了药，可他明明记得自己已经停止服用那些药片了。他抬手摸了摸自己的下唇，觉得嘴唇和手指都在颤抖。他在摸那个溃疡，那个他藏药片的所在。
溃疡不见了，想必是在他几十年前的沉睡中愈合了。电梯门从中间打开，又有一些梦幻时光在唐纳德脑海中淡去。
他们将他沿着另外一条走廊推了下去，齐轮椅高的墙面上，尽是一道道的黑色弧线，昭示着橡胶和油漆的一次次接触。他用散漫的目光茫然地看着那些墙壁、天花板和地砖，看着它们上面那几个世纪的沧桑。昨天，它们似乎还崭新如初；而现在，则已破旧不堪，污垢遍布。唐纳德记得自己曾设计过这样的厅、廊，还记得自己曾以为它们能够挺立一年又一年。真相一直在那儿，在设计稿中同他对视，疯狂得叫人无法直视。
轮椅慢了下来。
“下一间。”一个粗暴的声音在背后说道，听起来有些熟悉。唐纳德被推过一扇紧闭的房门，到了另外一扇门前。一名勤杂工绕到了轮椅前，屁股上挂着一串叮当作响的钥匙。一把钥匙被掏出，伴随着一连串干净利落的咔嗒声插进了锁孔。铰链一声呻吟，门被推向里边，灯被打开。
那是一个如同囚室一般的房间，透着一股陈腐的味道。头顶的灯闪了几下才亮起来。角落里有一张窄窄的双层床，除此之外，便是一张小桌、一张梳妆台和一个卫生间。
“我为什么来这儿？”唐纳德嘶哑着嗓音问。
“这就是你的房间。”那名勤杂工一边说，一边收起了钥匙，一双年轻的眼睛看向了推轮椅的人，在寻求对方的肯定。那名身着淡蓝色服装的年轻人匆匆绕过来，将唐纳德的双脚从踏板上抬起，放在了一床透着岁月陈旧气息的毯子上。
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