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自己写下的这些字句，觉得有些不尽如人意。兴许就算再写上几句，也好不到哪儿去，但他还是写了：
地堡是空的。地堡是空的。满满当当的
都是死人。
我叫吉米，我叫吉米。可
没有人再叫我。
我是孤独的，幽灵在看，孤独
在让我更加坚强。
最后一行是一个谎言，他清楚。但这是诗，所以也就无所谓了。吉米从黑板前退开，用闪烁的手电筒光注视着自己写下的这些文字。只见它们越到后面越小，还在渐渐下沉。每一行都不如上一行齐整，每一个字都比上一个要小上几分。他在黑板上写字向来都存在这个毛病，开头那个字会写得很大，但后面便慢慢缩水。手摸着下巴上的胡须，他在想这首诗都说了多少关于自己的东西，或者假装说了些什么。
这些文字当中，想必还有不少错误，他暗想。第五句完全就是胡说八道，就是说没人再叫他吉米那一句。在最上面，他写的是“我是吉米”，他依然觉得自己是吉米，还是小孩子。
他从粉笔盒中抓起硬邦邦的黑板擦，站在那首诗前，打算擦掉那句谎言，可又犹豫了。他怕，怕任何试图修复的尝试都只会让这首诗更加不堪；怕一旦擦掉，便写不出更合适的来填进去。这是他的声音，是一件稀罕的事，无法撤销。
吉米只觉得皮尔森太太的目光又落在了自己身上，还有同学们的眼睛。幽灵在看，尸体在笑，而他则在研究着黑板上的问题。
解决之道终于到来，带着顿悟的兴奋感，是那么熟悉，就像是突然把一些零散的碎片给联系了起来。吉米抬起手，将满是粉尘的黑板擦“啪”的一声按到了黑板上，擦掉了他写下的第一句。伴随着簌簌飘落的粉末和一片模糊的痕迹，“我是吉米”这几个字消失了。他将擦子放到一边，开始在那地方写下真相。
“我是孤独的”，他开始写道。他喜欢这句话的味道，它听起来更像是回味无穷的诗。可一如诗歌惯常的那样，文字自有其意义。潜意识介入，他又改了改，将最后两个字进行了提炼：一撇，一竖钩。写完，吉米抓起书包，离开了教室，离开了他的老朋友们。唯一留下来的，便是一首渴求被记住的诗，一个证明他曾来过的印记。
我是孤儿。